No outro dia estava no cinema a ver Mr. “Albert Nobbs” quando quase tive um ataque de pânico. Glen Close parecia um velhinho muito perfeitinho e amável. Talvez ganhasse o Òscar se este ano a Deusa não aparecesse absolutamente imbatível de "Iron Lady". O velhinho transportou-me imediatamente para a idade da própria. Glen Colse. Se já não passou, tem de estar na menopausa. Eu vivo ao sabor do temperamento das minhas hormonas. Dou-me muito mal com os ciclos mensais desde que os mesmos apareceram na minha vida. Muitas vezes, parece que vou ser engolida num  “Dia de Raiva”. Depois a coisa desaparece e acalmo. O certo é que sempre gostei de pensar que, um dia, quando chegar a menopausa, e assim lá consiga chegar, vou recuperar toda a tranquilidade e calma. Mas de repente ocorreu-me que pode não ser assim. Que tudo pode ser pior. Afinal até posso vir a enlouquecer. E aqui a seguinte invasão: “Estou no Cinema City. É a primeira vez que venho ao City [é incrivelmente verdade]. Mas onde raio fica isto?” Não me lembrava do caminho para lá. Não fui eu a conduzir. Esforcei-me. Porém não dei com o lugar. “Uma promessa de Alzheimer hoje para o futuro?” No fim do filme, já estava em Lisboa outra vez e não pensei mais no caso.

“Falas como um porco sujo. E, no entanto, na cama só murmuras coisas de beata”.