Ando a sonhar todos os dias. Sei disso porque acordo e lembro-me de algumas coisas. Embora nunca muito organizadas. Gostava de me lembrar dos sonhos todinhos e sequencialmente. São pequenas estórias com um princípio meio e fim que importam. Porque são vividas. De uma outra forma, mas são vividas. Já me contaram que é possível ter orgasmos a dormir. Ou melhor, a sonhar. Eu nunca tive essa sorte. Declaro.

Agora gostaria muito de dizer: “hoje sonhei com…” . Mas como já disse, não me lembro. E assim fica difícil continuar a escrever sobre o mundo dos sonhos. Porque eu só saberia escrever sobre o meu mundo dos sonhos. Não sei nada de interpretação dos ditos. Nem quero muito saber. Apesar de ter consciência de que a coisa não constitui uma charlatanice se for feita por terapeutas competentes. E não por astrólogos. Logicamente.

Tenho aqui ao lado uma mulher que quando expira enche os pulmões de todos com dióxido de carbono. Além de que, ao mesmo tempo, dá a impressão de que está irritantemente a empurrar toda a gente pelo braço. Raramente se cala. Mas quando isso acontece, mexe-se. Mexe-se alto. Mexe-se agitado. Mexe-se como quem vai dizer alguma coisa a todo o instante. E é isso que sucede. Evidentemente. Começa a falar. Fala das suas coisas. Das suas receitas. Do seu filho. Dos seus processos. Das suas angústias e ansiedades. Dela. O que importa é ela.

Mesmo que se sonhe um pesadelo, mesmo assim, muitas vezes é melhor estar a dormir. Ao menos quando se acorda já passou e está quentinho. Quando não se dorme, estamos acordados, a coisa não passa e está um frio de rachar para hoje.